Poder

Se nos enseña que el mundo funciona sobre razones. El mejor argumento gana. Los hechos hablan por sí solos. La verdad tiene un tirón gravitatorio. Las decisiones—individuales y colectivas—fluyen del cálculo racional: costos pesados contra beneficios, evidencia apilada contra contraeviden­cia, la afirmación fuerte aniquilando la débil. Pero la historia, observada con frialdad, cuenta una historia diferente. Lo que gana no es el argumento más verdadero sino la ficción más convincente. La narrativa que mejor captura la atención, que simplifica la complejidad en un arco de héroe y villano, que ofrece cierre. La que se siente correcta en lugar de la que es correcta. La historia que promete significado, pertenencia y orden cósmico vence a la historia que promete exactitud cada vez. …

No se puede matar una narrativa asesinando al que la carga. Esta es la lección más antigua en la historia del poder, y sigue sin aprenderse. El bufón habla una verdad que el trono no puede tolerar. El poder lo silencia. Pero en el momento en que sucede el silenciamiento—el arresto, el exilio, la ejecución—algo cambia. El bufón ya no es una persona viva a la que se puede contradecir o avergonzar. Se convierte en un mártir. Se convierte en intocable. El público, habiendo presenciado el drama, comienza a resucitarlo. En pancartas de protesta. En historias susurradas. En el lenguaje codificado de los oprimidos. El trono intentaba matar al bufón. En cambio, creó un símbolo eterno. …

Dondequiera que el poder se concentra en un solo par de manos, una figura vestida de colorines aparece a su lado y se echa a reír. Le está permitido lo que a nadie más le está permitido: burlarse de la cabeza coronada a un brazo de distancia, decir durante la cena lo que a un ministro le costaría la suya. Archivamos al bufón de corte bajo la categoría de pintoresca decoración medieval, en algún lugar entre la cetrería y el tapiz. No es nada de eso. Es un órgano estructural que crece dondequiera que el poder se concentra — como crece el callo donde la herramienta roza la mano una y otra vez — y vuelve a crecer mucho después de que estamos seguros de haberlo abolido. …

A principios del siglo veinte, la publicidad hacía una afirmación simple: este producto cumple esta función. Un jabón limpiaba; un automóvil transportaba; un cigarrillo era tabaco enrollado en papel. La transacción era racional, casi mecánica. Pagabas por utilidad. Luego llegó Edward Bernays, y todo cambió. Bernays era un emigrado vienés, sobrino de Sigmund Freud, y llegó a América con un conocimiento peligroso que heredaba del trabajo de su tío: los humanos no somos actores racionales que decidimos entre utilidades. Somos recipientes de impulso irracional, de deseo inconsciente, de vergüenza no examinada. Somos, en cierto sentido, predecibles precisamente en nuestra irracionalidad. …

En Cien años de soledad, antes de que llegue el insomnio y antes de que caiga la lluvia de mariposas amarillas, llegan las hormigas. Aparecen antes del diluvio y siguen marchando después de la masacre. Cargan sus diminutas cargas en la misma dirección, indiferentes al ascenso y la caída de los Buendía, indiferentes a si el pueblo se llama Macondo o Nueva Granada o Colombia o república bananera. La columna no se interrumpe. Solo cambian los uniformes sobre sus cabezas. …